У каждой ситуации есть выход, но не из каждой хочется выходить.

Не приходящие вопросы кто я, где я, зачем, с
наложениями и отголосками в тяжесть нынешнего
сердца… пока ты не вырываешься из города
посмотреть на матч своей ветеранской команды.
(Выйти сам в тридцатиградусную жару сегодня ты
благоразумно не решаешься).
В отсутствие линейных, тебе дают в перерыве
флажок судьи, и ты бегаешь счастливый вдоль кромки
поля, сбиваешь сандалиями ноги и забываешь
наконец-то на малые мгновения – кто я, где я,
зачем…

- Ты можешь быть другим? Ты можешь не быть
грустным?
- Это сложно. Наверное, уже и не получится.
- Но посмотри вокруг, как здорово. Весна.
- Здорово детским глазами - травка растёт, дорога
бесконечна. Здорово птичкой в полёте –
она вернулась на Родину, впереди целое лето.
Тяжело крестьянину и кобыле. Майская жара. Посеять
они не успели, работают затемно и напрасно –
земля-то сухая. Вся радость в падение… в короткую
мучительную ночь, в попытке преодолеть напрасным
мучительным трудом, страх.
- Я не понимаю?
- Это хорошо. Не время значит.

Мама досидела концерт до конца вместе с внуками и
со мной, и только на улице возмутилась.
- А зачем так громко, они же себе мешают?
- Рок, понимаешь ли. Рок обязывает. Драйв у
них такой.
- И стихи у тебя получше в целом будут. Вот
только «крылья» в конце…
- Что «крылья»?
- Понравились.
- Стихи для песен, мамочка, должны,
возможно, отличаться от музыкой ей не
обременённой. (Что это я сказал такое? Стихи - это
песня изночально.) А песен у Бутусова хороших
много. Почти все. Просто за шумом, ты не все
смогла сегодня услышать.

Ночью была светлая фраза. Я повторил её
многократно про себя, но утром так и не вспомнил.
Не восстановил. Нам-то всем и нужна-то – одна
удачная светлая фраза.
Может быть та, что ушла от меня ночью…

Такой бесконтрольный запой вокруг. Открывающиеся
бутылки, тела - пущенные в расход сразу, или
добивающие себя постепенно. Парни в обнимку,
поддерживающие друг друга с трудом, по пыли
русской деревни.
Друзья, дети, отцы (многие уже не в силах,
или отсутствуют). Такой простой русский способ,
попытки выхода, в стопроцентное попадание в
одиночество утра и в примитивно разбитое тело.
Запой. Печень болтается отдельно, голова
исторгает вместо слов желчь. Всё ещё можно
исправить. Но зачем?

Ты ходишь на границе одного выстрела. Ты понимаешь, что защищаешь
державу, детей, счастье, но гарантировать отсутствие выстрела не в
твоих силах. Смерть ходит с тобой по ночам, заглядывает в твои
надежды, сбивает твоё дыхание. Ты уже не боишься смерти. Ты, будучи
воином, понимаешь – граница будет более уязвима. И хотя держава не
заметит, но дети ещё не готовы. А счастье казалось, так возможно.

Друг мой – волшебник. Делает добро вне очереди.

Денег на фильм он не дал. Я так и думал. Просить я
никогда не умел.
Гордые получают бублики от баранок. Либо
пекут их сами из воздуха, скребут по сусекам...
Учиться просить поздно, подумалось мне, когда я
вышел, посвистывая на летнюю улицу Пылевограда.
Просвистывая.
Колобок солнца покатился параллельно
моей машине.

Со мной и в институте не просто было: все - в
баню, я уже из неё. Все - про любовь у костра, я –
про катастрофу. Они на до мной не смеялись, но
оставили одного. Ушли в баню. Или я не пошёл?

Они сорвались разорванной цепочкой машин с целью
встретить один розовый рассвет. Длинное плато
соленого озера, степь, несколько натурщиц и мужчин
с огромными фотоаппаратами. Они уехали из города
на соленое озеро Эльтон, встретить рассвет и
себе подобных.

- А ты как хотел: или голодный поэт, или замученный заботами
предприниматель?!
- Да, я хотел всего-то остаться самим собой.
- Для того, чтобы где-то остаться, нужно принять побыстрее решение –
где ты хотел остаться? И желательно после этого не метаться. Совсем.
- И желательно выжить!
- И это тоже.

Её не было два года. И вот она наконец прилетела,
и наступило лето. Я понимаю, что так совпало: дочь
и лето.
- Своди её на Гору. Там сирень красивая. Ей
понравится!
- Я теперь не знаю, что ей понравится... На
Гору, говоришь? Свожу.

одежда оптом мужская сток | Позволит Вам выбрать кулер для воды под ваш дизайн определенной модификации. | портрет на заказ, галерея работ художника

Почти одновременно на мой сайт и ко мне на почту
пришло два письма, как мне кажется, с одним
подтекстом. Думаю, что стоит их опубликовать с
моими ответами в порядке поступления вместе.

"Какая разница
от: 2007-05-16 09:42:16

Вот второй раз за долгое время зашла к Вам.
- Ну? или - И ЧТО?
- Изобилие ЧЕРСТВЫХ мыслей! Гонки-Погонки за
отчаянностью, смертью.
Вы меня простите, но лично мне очень жалко Вас.
Вас покинули счастливые моменты жизни или возможно
ВЫ ОТКАЗАЛИСЬ ОТ НИХ.
Как НАУЧИТЕСЬ ЖИТЬ-Я обязательно загляну к Вам, а
как сейчас у Вас – так жить не хочется.


Ответ: Я сожалею, что вас не туда куда бы желали,
заносит. К тому же смерть и отчаянье с чёрствостью
- не слишком ли? Этакий фашисткий бутербродик
получается. Леденцы и глюкоза, рассыпаны на объёме
процентов под девяносто, Инета. Ходите туда!
Андрей."

"- Андрей, здравствуйте! Подскажите
пожалуйста, есть ли у вас работы, где вы
описываете процесс своего творчества. Как вы
считаете у поэта всегда обострённое восприятие
окружающего мира, всегда ли поэт глубоко чувствует
и проживает. Необходимым ли является обострённое
восприятие и чувствование, чтобы быть поэтом.
Как можно взрастить свои чувства, где можно
увидеть их глубину
Не в каждом же сердце бывает так пусто, или я не
совсем чего-то пойму
- Максим, давай по порядку. Как не странно, но
поэт описывает творчество во всех своих
произведениях. Он просто думает о нём во всех, а
значит и описывает. Иногда он пишет специальные
стихотворения о творчестве (примеры у Сокульского
– первый-третий разговоры с молодым писателем и
размышление с И. Алексеевым в конце книги
"Князь Стихотвор"), но не факт, что
именно в них вскрывается процесс творчество
глубже.
Поэт без обострённого восприятия мира напоминает
спущенный шарик. Ну, может он на песенника -
ремесленника дотянет, но до Поэта никак! Поэтому
ранние смерти, конфликтность и т.д. Резкого
натянутого восприятия не требовало стихосложение
от восемнадцатого века и ниже, но и там бывали
"пробоины". Понимаешь, поэзия - это не
поиск рифм, или их отсутствие, а образ жизни.
Образ - не приведи! И всем я советую не соваться
напрасно в эту пустоту, зачем? Жизнь и без этого
прекрасна. Можно же просто любить красивое слово?
Их уже есть в мире... Оттуда так просто не
возвращаются, или туда не попадают. Не ходи!
Андрей."

Пока ты летела через океан, а я ездил за тобой в
Москву, он вернулся домой. Сутки моего отсутствия
и возвращение песен счастливой птахи. Так, с
наступлением настоящего тепла, было и в прошлом
году. Правда, без тебя.
Интересно – это он, или его дети?